𝐒𝐨𝐦𝐞 𝐩𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐚𝐫𝐞 𝐧𝐨𝐭 𝐝𝐞𝐧𝐢𝐞𝐝 𝐥𝐨𝐯𝐞 𝐛𝐲 𝐟𝐚𝐭𝐞— 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐚𝐫𝐞 𝐝𝐞𝐧𝐢𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝 𝐥𝐨𝐧𝐠 𝐛𝐞𝐟𝐨𝐫𝐞 𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐥𝐞𝐚𝐫𝐧 𝐡𝐨𝐰 𝐭𝐨 𝐚𝐬𝐤 𝐟𝐨𝐫 𝐢𝐭.

𝐈𝐬𝐡𝐢𝐤𝐚 𝐒𝐢𝐧𝐠𝐡

𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘴 𝘦𝘢𝘳𝘭𝘺—𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘸𝘪𝘵𝘩 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘪𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴. 𝘛𝘩𝘢𝘵 𝘢𝘧𝘧𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘸𝘢𝘴 𝘰𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘥 𝘴𝘦𝘭𝘦𝘤𝘵𝘪𝘷𝘦𝘭𝘺, 𝘢𝘯𝘥 𝘵𝘢𝘬𝘦𝘯 𝘣𝘢𝘤𝘬 𝘫𝘶𝘴𝘵 𝘢𝘴 𝘦𝘢𝘴𝘪𝘭𝘺. 𝘚𝘩𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘭𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘰𝘯𝘤𝘦—𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵𝘭𝘺, 𝘤𝘢𝘳𝘦𝘧𝘶𝘭𝘭𝘺—𝘢 𝘧𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥𝘴𝘩𝘪𝘱 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘣𝘭𝘰𝘰𝘮𝘦𝘥 𝘪𝘯𝘵𝘰 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘳𝘢𝘨𝘪𝘭𝘦 𝘢𝘯𝘥 𝘣𝘦𝘢𝘶𝘵𝘪𝘧𝘶𝘭, 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘵𝘰 𝘴𝘩𝘢𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘧𝘰𝘳 𝘳𝘦𝘢𝘴𝘰𝘯𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘧𝘪𝘨𝘩𝘵.

𝘐𝘵 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘰𝘯𝘦 𝘤𝘳𝘶𝘦𝘭 𝘵𝘳𝘶𝘵𝘩: 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥 𝘮𝘦𝘢𝘴𝘶𝘳𝘦𝘥 𝘸𝘰𝘳𝘵𝘩 𝘪𝘯 𝘶𝘯𝘧𝘢𝘪𝘳 𝘸𝘢𝘺𝘴.

𝘕𝘰𝘵 𝘧𝘢𝘪𝘳 𝘦𝘯𝘰𝘶𝘨𝘩.

𝘕𝘰𝘵 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘵𝘺 𝘦𝘯𝘰𝘶𝘨𝘩.

𝘕𝘰𝘵 𝘦𝘯𝘰𝘶𝘨𝘩.

𝘚𝘰 𝘴𝘩𝘦 𝘤𝘩𝘰𝘴𝘦 𝘩𝘦𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘧𝘪𝘳𝘴𝘵. 𝘚𝘩𝘦 𝘳𝘦𝘫𝘦𝘤𝘵𝘦𝘥 𝘩𝘦𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘢𝘯𝘺𝘰𝘯𝘦 𝘦𝘭𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥. 𝘓𝘰𝘷𝘦, 𝘴𝘩𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘥𝘦𝘥, 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘭𝘶𝘹𝘶𝘳𝘺—𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘭𝘶𝘤𝘬𝘺, 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘦𝘦𝘯, 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘦 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘣𝘳𝘢𝘵𝘦𝘥.

𝘚𝘩𝘦 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘦𝘱 𝘣𝘢𝘤𝘬 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘩𝘦𝘳 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘭𝘦𝘢𝘯 𝘧𝘰𝘳𝘸𝘢𝘳𝘥. 𝘛𝘰 𝘳𝘦𝘢𝘥 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦𝘴 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘦𝘢𝘥 𝘰𝘧 𝘸𝘢𝘪𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘰𝘳 𝘦𝘹𝘱𝘭𝘢𝘯𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴. 𝘛𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘵𝘦𝘤𝘵 𝘩𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘭𝘧-𝘳𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵 𝘣𝘺 𝘸𝘪𝘵𝘩𝘥𝘳𝘢𝘸𝘪𝘯𝘨 𝘧𝘪𝘳𝘴𝘵. 𝘓𝘰𝘷𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘢 𝘭𝘰𝘴𝘴 𝘴𝘩𝘦 𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘢𝘧𝘧𝘰𝘳𝘥 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯.

𝘠𝘦𝘢𝘳𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘦𝘥. 𝘐𝘴𝘩𝘪𝘬𝘢 𝘨𝘳𝘦𝘸 𝘴𝘵𝘳𝘰𝘯𝘨𝘦𝘳, 𝘸𝘪𝘴𝘦𝘳—𝘺𝘦𝘵 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵𝘦𝘳. 𝘚𝘩𝘦 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘴𝘮𝘪𝘭𝘦 𝘱𝘰𝘭𝘪𝘵𝘦𝘭𝘺, 𝘵𝘰 𝘴𝘢𝘺 𝘺𝘦𝘴 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘸𝘰𝘳𝘭𝘥, 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘶𝘱 𝘧𝘰𝘳 𝘰𝘵𝘩𝘦𝘳𝘴 𝘣𝘶𝘵 𝘯𝘦𝘷𝘦𝘳 𝘧𝘰𝘳 𝘩𝘦𝘳𝘴𝘦𝘭𝘧. 𝘏𝘦𝘳 𝘭𝘰𝘯𝘦𝘭𝘪𝘯𝘦𝘴𝘴 𝘣𝘦𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘪𝘯𝘷𝘪𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦. 𝘏𝘦𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘪𝘳𝘦𝘴 𝘳𝘦𝘮𝘢𝘪𝘯𝘦𝘥 𝘶𝘯𝘴𝘱𝘰𝘬𝘦𝘯. 𝘚𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘢 𝘨𝘩𝘰𝘴𝘵 𝘪𝘯 𝘩𝘦𝘳 𝘰𝘸𝘯 𝘭𝘪𝘧𝘦—𝘮𝘰𝘷𝘪𝘯𝘨, 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘰𝘳𝘮𝘪𝘯𝘨, 𝘴𝘶𝘳𝘷𝘪𝘷𝘪𝘯𝘨.

𝘈𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘮𝘢𝘳𝘳𝘪𝘢𝘨𝘦.

𝘕𝘰𝘵 𝘭𝘰𝘷𝘦. 𝘕𝘰𝘵 𝘱𝘢𝘴𝘴𝘪𝘰𝘯. 𝘕𝘰𝘵 𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘤𝘶𝘳𝘪𝘰𝘴𝘪𝘵𝘺.

𝘉𝘶𝘵 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘺.

𝘋𝘶𝘵𝘺.

𝘊𝘪𝘳𝘤𝘶𝘮𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘦𝘴.

𝑲𝒓𝒖𝒏𝒂𝒍 𝑹𝒂𝒊𝒄𝒉𝒂𝒏𝒅

𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘦𝘢𝘳𝘭𝘺 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘦𝘮𝘰𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘴𝘭𝘰𝘸𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘥𝘰𝘸𝘯. 𝘛𝘩𝘢𝘵 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘴𝘪𝘣𝘪𝘭𝘪𝘵𝘪𝘦𝘴 𝘥𝘪𝘥 𝘯𝘰𝘵 𝘸𝘢𝘪𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘷𝘶𝘭𝘯𝘦𝘳𝘢𝘣𝘪𝘭𝘪𝘵𝘺. 𝘛𝘩𝘢𝘵 𝘵𝘩𝘦 𝘦𝘭𝘥𝘦𝘴𝘵 𝘴𝘰𝘯 𝘸𝘢𝘴 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵𝘦𝘥 𝘵𝘰 𝘩𝘰𝘭𝘥 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘵𝘰𝘨𝘦𝘵𝘩𝘦𝘳—𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵𝘭𝘺, 𝘦𝘧𝘧𝘪𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘭𝘺, 𝘸𝘪𝘵𝘩𝘰𝘶𝘵 𝘤𝘳𝘢𝘤𝘬𝘴.

𝘏𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘭𝘰𝘷𝘦𝘥 𝘰𝘯𝘤𝘦 𝘵𝘰𝘰, 𝘪𝘯 𝘢 𝘵𝘪𝘮𝘦 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘭𝘪𝘧𝘦 𝘧𝘦𝘭𝘵 𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵𝘦𝘳 𝘢𝘯𝘥 𝘦𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘧𝘦𝘸𝘦𝘳. 𝘞𝘩𝘦𝘯 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘦𝘥, 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘧𝘢𝘥𝘦𝘥—𝘯𝘰𝘵 𝘥𝘳𝘢𝘮𝘢𝘵𝘪𝘤𝘢𝘭𝘭𝘺, 𝘣𝘶𝘵 𝘪𝘯𝘦𝘷𝘪𝘵𝘢𝘣𝘭𝘺.

𝘈𝘯𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘯 𝘭𝘪𝘧𝘦 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘯𝘥𝘦𝘥 𝘮𝘰𝘳𝘦.

𝘍𝘢𝘪𝘭𝘶𝘳𝘦 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘩𝘪𝘮 𝘥𝘪𝘴𝘤𝘪𝘱𝘭𝘪𝘯𝘦.

𝘌𝘹𝘱𝘦𝘤𝘵𝘢𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘩𝘪𝘮 𝘳𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢𝘪𝘯𝘵.

𝘏𝘦 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘰𝘶𝘵𝘤𝘰𝘮𝘦𝘴 𝘦𝘢𝘳𝘯𝘦𝘥 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵, 𝘯𝘰𝘵 𝘴𝘵𝘳𝘶𝘨𝘨𝘭𝘦𝘴.

𝘚𝘰 𝘩𝘦 𝘣𝘶𝘳𝘪𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘥𝘰𝘶𝘣𝘵𝘴, 𝘧𝘰𝘭𝘥𝘦𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘦𝘮𝘰𝘵𝘪𝘰𝘯𝘴 𝘯𝘦𝘢𝘵𝘭𝘺 𝘢𝘸𝘢𝘺, 𝘢𝘯𝘥 𝘣𝘦𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘮𝘢𝘯 𝘦𝘷𝘦𝘳𝘺𝘰𝘯𝘦 𝘢𝘴𝘴𝘶𝘮𝘦𝘥 𝘸𝘢𝘴 𝘧𝘪𝘯𝘦.

𝘗𝘦𝘢𝘤𝘦 𝘸𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘭 𝘩𝘦 𝘸𝘢𝘯𝘵𝘦𝘥. 𝘈𝘯𝘥 𝘩𝘦 𝘣𝘦𝘭𝘪𝘦𝘷𝘦𝘥 𝘱𝘦𝘢𝘤𝘦 𝘤𝘢𝘮𝘦 𝘧𝘳𝘰𝘮 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘰𝘭.

𝑺𝒉𝒆 𝒔𝒖𝒓𝒗𝒊𝒗𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝒃𝒆𝒄𝒐𝒎𝒊𝒏𝒈 𝒊𝒏𝒗𝒊𝒔𝒊𝒃𝒍𝒆.

𝑯𝒆 𝒔𝒖𝒓𝒗𝒊𝒗𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝒃𝒆𝒄𝒐𝒎𝒊𝒏𝒈 𝒖𝒏𝒃𝒓𝒆𝒂𝒌𝒂𝒃𝒍𝒆.

𝘛𝘸𝘰 𝘱𝘦𝘰𝘱𝘭𝘦 𝘴𝘩𝘢𝘱𝘦𝘥 𝘣𝘺 𝘥𝘪𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵 𝘸𝘰𝘶𝘯𝘥𝘴, 𝘺𝘦𝘵 𝘣𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘣𝘺 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘮𝘦 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦, 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘣𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘵𝘰𝘨𝘦𝘵𝘩𝘦𝘳—𝘯𝘰𝘵 𝘣𝘺 𝘳𝘰𝘮𝘢𝘯𝘤𝘦, 𝘯𝘰𝘵 𝘣𝘺 𝘭𝘰𝘯𝘨𝘪𝘯𝘨, 𝘣𝘶𝘵 𝘣𝘺 𝘧𝘢𝘮𝘪𝘭𝘪𝘦𝘴 𝘸𝘩𝘰 𝘣𝘦𝘭𝘪𝘦𝘷𝘦𝘥 𝘴𝘵𝘢𝘣𝘪𝘭𝘪𝘵𝘺 𝘸𝘢𝘴 𝘦𝘯𝘰𝘶𝘨𝘩.

𝑺𝒉𝒆 𝒉𝒊𝒅 𝒉𝒆𝒓 𝒉𝒆𝒂𝒓𝒕 𝒕𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒕𝒆𝒄𝒕 𝒉𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒈𝒏𝒊𝒕𝒚.

𝑯𝒆 𝒉𝒊𝒅 𝒉𝒊𝒔 𝒉𝒆𝒂𝒓𝒕 𝒕𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒕𝒆𝒄𝒕 𝒆𝒗𝒆𝒓𝒚𝒐𝒏𝒆 𝒆𝒍𝒔𝒆.

𝘞𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘩𝘦𝘳 𝘸𝘪𝘵𝘩𝘥𝘳𝘢𝘸𝘢𝘭 𝘧𝘦𝘦𝘭 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘵𝘰 𝘩𝘪𝘮?

𝘞𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘩𝘪𝘴 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘧𝘦𝘦𝘭 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘳𝘦𝘫𝘦𝘤𝘵𝘪𝘰𝘯 𝘵𝘰 𝘩𝘦𝘳? 𝘖𝘳

𝘸𝘰𝘶𝘭𝘥 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘭𝘦𝘢𝘳𝘯—𝘴𝘭𝘰𝘸𝘭𝘺, 𝘱𝘢𝘪𝘯𝘧𝘶𝘭𝘭𝘺—𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘤𝘢𝘯 𝘰𝘯𝘭𝘺 𝘱𝘳𝘰𝘵𝘦𝘤𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘴𝘰 𝘭𝘰𝘯𝘨 𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦 𝘪𝘵 𝘣𝘦𝘨𝘪𝘯𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰𝘺𝘪𝘯𝘨 𝘸𝘩𝘢𝘵 𝘪𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘮𝘦𝘢𝘯𝘵 𝘵𝘰 𝘴𝘢𝘷𝘦?

𝘛𝘩𝘪𝘴 𝘸𝘢𝘴 𝘯𝘰𝘵 𝘢 𝘴𝘵𝘰𝘳𝘺 𝘰𝘧 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥 𝘨𝘦𝘴𝘵𝘶𝘳𝘦𝘴.

𝘐𝘵 𝘸𝘢𝘴 𝘢 𝘴𝘵𝘰𝘳𝘺 𝘰𝘧 𝘱𝘢𝘶𝘴𝘦𝘴.

𝘖𝘧 𝘶𝘯𝘴𝘱𝘰𝘬𝘦𝘯 𝘵𝘳𝘶𝘵𝘩𝘴.

𝘖𝘧 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘴 𝘸𝘩𝘦𝘳𝘦 𝘯𝘦𝘪𝘵𝘩𝘦𝘳 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘩𝘰𝘸 𝘵𝘰 𝘣𝘦𝘨𝘪𝘯. 𝘉𝘦𝘤𝘢𝘶𝘴𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘵𝘪𝘮𝘦𝘴, 𝘭𝘰𝘷𝘦 𝘥𝘰𝘦𝘴𝘯’𝘵 𝘧𝘢𝘪𝘭 𝘥𝘶𝘦 𝘵𝘰 𝘵𝘩𝘦 𝘢𝘣𝘴𝘦𝘯𝘤𝘦 𝘰𝘧 𝘧𝘦𝘦𝘭𝘪𝘯𝘨— 𝘣𝘶𝘵 𝘣𝘦𝘤𝘢𝘶𝘴𝘦 𝘵𝘸𝘰 𝘱𝘦𝘰𝘱𝘭𝘦 𝘸𝘦𝘳𝘦 𝘵𝘢𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘵𝘰 𝘴𝘵𝘢𝘺 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘵 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘰𝘰 𝘭𝘰𝘯𝘨.

𝐈𝐧 𝐐𝐮𝐢𝐞𝐭, 𝐈 𝐋𝐨𝐯𝐞𝐝 𝐘𝐨𝐮

𝗬𝗼𝘂 𝗮𝘀𝗸𝗲𝗱 𝗺𝗲— 𝗛𝗼𝘄 𝗺𝘂𝗰𝗵 𝗹𝗼𝘃𝗲 𝗰𝗮𝗻 𝘀𝘂𝗿𝘃𝗶𝘃𝗲 𝗶𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲?

𝗪𝗵𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘃𝗲 𝗶𝘁𝘀𝗲𝗹𝗳 𝗶𝘀 𝗮𝗻 𝗮𝗰𝘁 𝗼𝗳 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲…

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒓𝒂𝒊𝒔𝒆𝒅 𝒉𝒊𝒔 𝒆𝒚𝒆𝒔,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒍𝒐𝒘𝒆𝒓𝒆𝒅 𝒎𝒚 𝒈𝒂𝒛𝒆.

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒔𝒕𝒆𝒑𝒑𝒆𝒅 𝒕𝒐𝒘𝒂𝒓𝒅 𝒎𝒆,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒔𝒕𝒆𝒑𝒑𝒆𝒅 𝒃𝒂𝒄𝒌.

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒉𝒆𝒍𝒅 𝒎𝒚 𝒉𝒂𝒏𝒅,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒑𝒊𝒏𝒄𝒉𝒆𝒅 𝒎𝒚𝒔𝒆𝒍𝒇.

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒑𝒖𝒍𝒍𝒆𝒅 𝒎𝒆 𝒄𝒍𝒐𝒔𝒆,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒎𝒆𝒍𝒕𝒆𝒅.

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒍𝒆𝒕 𝒈𝒐 𝒐𝒇 𝒎𝒆,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒄𝒓𝒊𝒆𝒅 𝒎𝒚 𝒉𝒆𝒂𝒓𝒕 𝒐𝒖𝒕.

𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒅𝒊𝒔𝒂𝒑𝒑𝒆𝒂𝒓𝒆𝒅 𝒇𝒓𝒐𝒎 𝒎𝒚 𝒘𝒐𝒓𝒍𝒅,

𝑰 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒕𝒍𝒚 𝒕𝒐𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒔𝒐𝒖𝒍 𝒂𝒑𝒂𝒓𝒕.

𝗔𝗻𝗱 𝗻𝗼𝘄 𝗜 𝗸𝗻𝗼𝘄— 𝗟𝗼𝘃𝗲 𝘀𝘂𝗿𝘃𝗶𝘃𝗲𝘀 𝗶𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲.

𝗕𝘂𝘁 𝗶𝘁 𝗱𝗶𝗲𝘀 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗮𝗯𝘀𝗲𝗻𝗰𝗲 𝗼𝗳 𝗮 𝘃𝗼𝗶𝗰𝗲.

𝗕𝗲𝗰𝗮𝘂𝘀𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲 𝗰𝗮𝗻 𝗵𝗼𝗹𝗱 𝗹𝗼𝘃𝗲… 𝗯𝘂𝘁 𝗶𝘁 𝗰𝗮𝗻 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝗰𝗮𝗿𝗿𝘆 𝗶𝘁 𝗮𝗹𝗼𝗻𝗲.